viernes, 9 de junio de 2017

La vieja fórmula sensitiva

Otra vez la sensación del final, creo que esto es permanente. Ella sigue siendo proyectada en el domo del parlante, todavía no me explico cómo llegó ahí, pero cada que observo está contorneándose en el ritmo envidiable de la jodienda, la sigo odiando, quizá ya no sostenidamente, mas bien con un ánimo casi pueril, infantil diría mejor, como si todo lo que digo respecto de ella fuera pura majadería. Escucha a los demás, no pueden estar tan equivocados, crece, hazte hombre, deja esa basura, ponte a trabajar, apaga esa música y sal al mundo a enfrentarlo. Debería, y yo sigo viendo playas y rostros barajándose con tal rapidez que olvido la pretensión inicial de encontrar uno solo, un rostro que me atrape y libere al mismo tiempo de este cráter. Sin embargo los demonios ya están al tanto, no me dejarán ir, ya me han recuperado varias veces, saben cómo, y yo, pues ya no sé luchar contra ellos, ya para qué me digo, acaso tiene sentido luchar contra lo más obvio de uno. Soy basura demoníaca, a ver, cómo suena eso, a que no cuentan con las visiones que tengo entre las sombras, entre los agujeros de insectos, les apuesto que jamás fueron susurrados por el diablo diciéndote, aquí estamos, haste pedazos.
La tarde y la mañana siempre se suceden en simultáneo, no hay tiempo constante, sino eterno, lo eterno me abruma, su dimensión supera mi paciencia, estoy disparado sobre la mesa, mi sangre reverbera detrás de mi cráneo, un murmullo parecido al tic tac final del sentenciado a la muerte, me veo otra vez sumido entre sombras tras las rejas, un rayo de luz penetra en mkis memorias, me veo sonriente, fresco y despreocupado, es la actitud me digo entonces, y me incorporo y camino hacia la puerta, el sol esta sobre mi cabeza, derritiéndola, pronto anochece y ya es medio año, otro año, la misma vida, cómo se hace para detenerse en el tiempo imperturbable, cómo le dices a la carne que resista la presión del tiempo estático, como repones el aliento perdido tras murallas informes de ideas retorcidas sobre ti mismo, sobre tu persecución y tu captura, no hay forma, solo está sucediendo...

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